São quatro restaurantes vegetarianos em três quadras. Um tinha de prestar. E prestou. No mesmo lugar, de noite, tem buffet de pizza, de sorvete e de sopa, por preço módico. Sobre a panela tem um papelzinho: Sopa Canja.
Hoje foram quatro horas de prova - que passaram tranquilamente - um real de ônibus, uma apresentação bonita do Grupo Musical Divina Luz e a notícia de que o cano estourou no 703 e estamos sem água. O porteiro assusta: "agora acho que só amanhã mesmo".
Agora, só amanhã.
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Tenho uma boa para você, muito boa. Boa mesmo! Chego em casa. No quintal, um grito. Um grito triste, desesperado. Um grito de morte. Saio à procura do grito, da suposta aflição. Na janela da vizinha as cortinas, ao sopro da brisa, dançam incessantemente. Procuro, indago o grito que rasga a noite. De pronto, pingos de ouro oscilam neste leve marulhar de gritos. Puxo, então, a enxada que repousa na parede. O grito se mexe. Aguardo... E certeiro, dou o golpe, o golpe fatal, rachando-lhe pensamentos. Debruçado sobre o chão e em seu coágulo de angústia e dor, o corpo. Minutos depois outro grito. Um grito revolto. Era a vizinha, a vizinha em sua lancinante turbulência... E eu, eu matara, num golpe só, com a enxada, o gato da vizinha.
ResponderExcluirTriste, não? Aconteceu comigo...
Poutz, que lugar mais alternativo!
ResponderExcluirGi, voltei com o blog, tchararam (:
Um real de ônibus? Ai, que inveja! E quatro restaurantes vegetarianos em três quadras? Poxa, onde você mora? Acho que tô no lugar errado.
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